Este año comenzó de una forma maravillosa, un amigo me informó, en los últimos instantes del 2007, que Arte.TV presentaba “Réveillon à Caracas” un programa producido por las ZDF con la Orquesta Nacional Simón Bolívar y Gustavo en la batuta. Pensé grabarlo y le dije a mi Ave Migratoria que lo hiciera. Pero nada, se le olvidó y cuando se lo recordé ya era demasiado tarde. Llegó la media noche, los brindis, el abrazo, el beso y las llamadas de rigor.

Mi pareja y yo somos originales, esperamos en fin de año en piyamas, el último mes no fue muy suave que digamos y estábamos tan cansados como para salir de fiestas.

En eso lo recordé. El programa terminaba pasada la medianoche y traté ver los últimos minutos.

Y se produjo el milagro. En ese preciso momento Gustavo iniciaba “Fuga con Pajarillo” de Aldemaro Romero. La emoción aún me llega al escribir esto y lloré. Traté explicarle a mi Ave Migratoria lo que me sucedía, pero de mi garganta no salió ningún sonido, sólo una sonrisa, perderme entre sus manos y muchas lágrimas. De esas dulces, de las bonitas…, de las que riegan y dan cosecha.

El primer día del 2008 iniciaba de la mejor forma y decreté que iba a ser un año estupendo.

El segundo día, luego del trabajo –no hemos parado desde los primeros días de diciembre- por esas raras cosas de Internet y sus extraños caminos, me encontré con alguien que estaba perdido hace 20 años. Un escueto mensaje de “por casualidad eres tú” me regaló la sonrisa de un amigo. Inmediatamente me comuniqué con Mi Amada Emperatriz China y ella ordenó el estreno de nuevos amaneceres, su sonrisa coronó al sol y perfumó la vida de colores.

El tercer día tomaba mi primer vuelo, Zürich, y visité la castañuela de la mirada de Laurencia, unas copas de vino color sangre, el murmullo de Ñol, al pícaro de su hijo, el bla-bla-bla divino entre amigos, para terminar caminando, luego de la cena, con mi Ave Migratoria, camino al Hotel, por un Zürich desierto y frío.

El cuarto día…, viaje a Berlín. Hace un año conocí a Gaviota…, algún día les contaré quién es ella. Lo cierto que por ella terminé -luego de caminar por un Berlín helado a seis grados bajo cero- en un Teatro viendo a Mary Christmas . Para hacer el cuento corto, es un show unipersonal donde Mary satiriza de la vida en Alemania, la navidad y sus cosas, se cambia varias veces de vestuario, canta con una afinadísima voz de mezzosoprano, juega con el público y luego, al final de su espectáculo, a la vista de todo el auditorio, se desviste, se desmaquilla y aparece, frente a nosotros, un hombre común y corriente. En ese momento el teatro se cae en ovaciones, él se despide y vuelve al escenario varias veces, para al final, como hombre, nos regala 4 canciones con su voz de barítono de pobladísimo registro medio bajo.

La última de sus canciones, una canción por demás dulcísisma, fue un golpe a todos en el teatro.

Narraba de su vida con su pareja, fallecida hace algún tiempo por HIV. En la canción nos contaba que su pareja, casi siempre le preguntaba, “Warum sags du nie, ich liebe dich” -por qué nunca me dices, te amo?-. Él le respondía que no era necesario decirlo, pues él estar juntos, con las pequeñas cosas, es demostrar el amor. Terminó la canción y no volvió a salir.

A la salida del teatro las lágrimas regaron la fría noche berlinesa, vistió de luces media Unter der Linden y la Friedrichstrasse, dejándolas hermosas…, les debo las fotos, pero en esos momentos una cámara distorsiona.

El quinto día a Stuttgart…, en nuestro concierto Shopiniano sin piano y con rebajas, entre risas recordamos lo peligrosos que puede ser los “Kartoffel puffer” a media noche y congelados -ese es un post que DEBO escribir-. Sobre todo cuando quién los hace, se le quema el agua hervida y les juro que no es metáfora.

Y desde el sexto hasta hoy…, trabajar.

Saber que existe gente maravillosa, de esas que con su sola presencia aligeran la pesadumbre del vivir. Que existen personas que te regalan sonrisas, que te perfuman la vida. Las que te colman de dones, de suspiros largos, miradas risueñas, te dan rocío por estrenarse, nubes verdes y orquestas sinfónicas tocando a Wagner en la madrugada.

También existe de las otras, las plomáticas y grises, esas que desafinan, que siempre ven el lado oscuro de la luna. Las que están detrás de las ventanas para acusar, juzgar y condenar. Las perfectas, las dignas e inequívocas. Las que no aceptan cenas ni regalos, están más allá del bien y del mal. Las que no dan nada y como agujeros negros te roban, te exigen hasta tu sombra. Es bueno que existan, pues hasta el sol tiene manchas y uno aprende de ellos a no llenarse de su arrogancia, de su sordera y ellas llegan al colmo de sentirse ofendidas. Algunos dioses son así, larga vida a los pequeños dioses pequeños y grises.

Uno aprende, a pesar de todo, que la palabra humildad es posible y existe. Uno aprende.

Aún me quedan las llegadas de algunas tarjetas navideñas en enero y quizás febrero. Sembrando mis días de pan de jamón, gaitas -terror de todos los terrores- y sus lustrosas letras deseándome para bienes. Saber que las mías están llegando a cuenta gotas –ya les llegó a mi Reina de las Piedras Azules en Manaos-, llamadas telefónicas con cascabeles y brillante música e inquietantes videos.

Saber que éste año es maravilloso y que sus días vienen con todas las posibilidades de ser. Señores les regalo mi año nuevo, yo por mi parte aprenderé de todos sus divinos días. Creo que salgo ganando.

Todo lo mejor para Ustedes.

NOTA: Me disculpo, el tiempo se me escapa y las postergaciones me pasan factura.