Corría los últimos años de la década de los 70, vivíamos ese terrible tormento hormonal mezclado con notas de las canciones de Donna Summers, Abba, Karen Carpenters y un abultado etcétera. Pasábamos parte de nuestros días encerrados tras los muros de un colegio, una burbuja de cemento, cristal y árboles tropicales -iglesia incluida- que nos protegía y/o mostraba el mundo según su propio criterio.

Allí le conocí.

Su nombre Drago Sutalo, el primer polaco que conocí en vivo y directo.

Con Polonia me ha sucedido algo extraño. Mi primer encuentro con algo que me sonaba a exótico era polaco.

Me explico.

La Polaca era una cantante que se presentaba, en la TV a blanco y negro, por aquella época. Mi familia hacia apuestas esperando caer la flor que estaba siempre enredada entre sus cabellos y que, por raro sortilegio, nunca caía. Ella era una especie de La Lupe española -con perdón de La Lupe, donde quieras que te encuentres- que eróticamente, cual gata en celos, cantaba (?) “me va, me va, me va…”


Luego, mis gustos cambiaron, llegaron con el sonido de un piano, eran las notas de un tal Fryderyk Franciszek Chopin y sus “Polonesas”.

La polonesa es una danza originaria de Polonia, de dónde más, que cantada o bailada, todavía tiene uso en ese país en ceremonias públicas y algunas festividades. En 1573, con la ascensión al trono polaco de Enrique III de Valois, la polonesa pasó a ser una danza cortesana sin contenido folklórico. Se convirtió en una danza lenta, bailada por la nobleza ante el rey de forma grave y majestuosa. Cuando llegó a las manos de Chopin, La Polonesa, era sólo un ritmo. Su esquema rítmico era de seis corcheas en tres tiempos, con la variante de las dos semicorcheas para la segunda parte del primer tiempo. Sin embargo, la melodía y la armonía eran absolutamente tradicionales, sin contenido folklórico alguno.

Particularmente suelo escuchar a Chopin en días de lluvia, sus “Nocturnes” interpretados por una majestuosa Maria Joâo Pires registrados por la Deutsche Grammophon en 1996 son sencillamente exquisitos. Ella realmente tiene lo de “Il faut chanter avec les doigts!”, requisito indiscutible para interpretarlos con un extraordinario lirismo.

Lo anterior fue la nota culturosa de este post, volvamos a lo pueril.


Las salchichas más sabrosas eran aquellas llamadas Polacas y la mamá de Drago las vendía en el mercado periférico de mi ciudad y la llamaban, socarronamente, “La Polaca” o comprarlas en la “Colonia Tovar”, población sólo posible en un absurdo país que ya no existe, a unos kilómetros de mi ciudad.


“La Polaca”, “Las Polonesas”…, de allí nació uno de mis primeros problemas intelectuales, metodológicos, filológicos. Los habitantes de Polonia son poloneses o polonios, o debería existir algún país llamado Polakia para tener Polacos? El tiempo, que es sabio, me sacó de todos esos absurdos.


Para complicar las cosas, el 16 de octubre de 1978, es elegido Papa Karol Wojtila, y su historia sería llover sobre mojado, me encantas las frases prêt a porte, para luego aparecer en el panorama un tal Lech Walesa que me amargó todo un semestre universitario y su sindicato en la ciudad de Gdansk (No olvidar el nombre de ésta Ciudad)


Ahora, a qué viene todo esto.


Pues hace una semana pisé por primera vez Varsovia, Warsaw, y ella nos recibió, a mi "Ave Migratoria" y a mí, con un sol cual pelota roja suspendida en el aire. Recordé a Drago Sutalo y mis más de 25 años sin saber nada de su vida. Me fue inevitable recordar todo lo que Polonia es para mí y un poco más.

Nicolás Copérnico y una María Sklodowska, Roman Polanski y Andrzej Wajda. Reírme recordando el chiste entre Mi Adorada Emperatriz China, Mi Ave Migratoria y yo con la obra de Henryk Sienkiewicz, su “Quo Vadis”. Recordar los ojos cerrados de un Artur Rubinstein transportado a algún lugar mientras bailaba entre las teclas de su piano de cola.


Recorrerla y reencontrarme con su historia, con su deshistoria, sus absurdos, sus realidades, sus calles largas hasta el infinito, la sonrisa de sus habitantes, su cielo, su horror nazi, su pasado soviético, sus tantas cosas…

Caminando por sus calles, y créanme la caminamos, vimos una señal de trafico, en ella se indicaba los kilómetros hacia Gdansk.


__Gdansk!

Dijo mi “Ave Migratoria” de una forma extraña. No pregunté, seguimos caminando y detuvo su paso. Volvió a ver la señal y volvió a pronunciar “Gdansk”



__Sabes, la historia.
__Sí mi amor, sabes que la sé.


Esa historia se las debo.


Todo ello es Varsovia, Warsaw y mucho más.

Luego nos fuímos a Vilnius, la capital de Lithuania, a su mundo de ámbar, a su mundo cultural, su cielo y su gente.

Recuerden que a mi “Ave Migratoria” le gusta coleccionar boletos de líneas aéreas y yo su victima acompañante. A su lado he descubierto parajes insospechados, olores únicos, atardeceres sacados de la paleta de Monet y unos cuantos kilos que adornan mi cintura -rolletes de placer-. El amor tiene muchas facetas y éstas son unas de ellas. No me quejo, lo sufro y sencillamente lo acepto, no me queda otra.

Regresamos y volvimos a salir de fin de semana, ayer regresamos de Paris. La volvimos a caminar y les juro que no es metáfora. Nuestros amigos -Laura y Enrique- la han sufrido, y disfrutado con nosotros. Esa es otra historia.

Todo lo mejor para Ustedes.