La vida ha sido generosa conmigo, tuve la gran suerte en compartir, los primeros 13 años de mi vida, al lado de un ser increíble. Un ser capaz de llenar de magia su entorno a su sola presencia. Tenía la sonrisa más dulce la cual he sido testigo. Nunca la escuché cantar, pero tenía el raro don de hacerlo con la mirada.
Caminaba entre sus matas, en su particular jardín botánico, lleno de embriagador perfume de jazmines en flor, y se me parecía a una Hada entre orquídeas multicolores.
Está en mi presente, la recuerdo y mi forma de ser, de pensar en gran parte se la debo a ella. Cada vez que la vida me pone en una encrucijada me dejo llevar por sus consejos, que atesoro en algún lugar de mi alma, y casi siempre tiene la razón.

Recuerdo verla entrar en la cocina, todo un rito mágico, telúrico, para cocinar como sólo una abuela puede hacerlo. Su jalea de mango ha sido única así como su dulce de lechosa, él de coco y piña. A ella le debo mi plato preferido: Arroz blanco, tajadas de plátano y un par de huevos fritos.
Mi abuela, “LA FILÓSOFA”, un increíble ser que conjugaba en ella todos los personajes descritos por todos los autores del mundo. Humana hasta más no poder, orgullosa de su vida y de su historia.
La que lavaba siempre su hermoso cabello gris con jabón azul, que jamás tuvo caspa, lo tenía increíblemente hermoso y se lo dejaba peinar con la brisa a media tarde. La que escuchaba sus radionovelas en Radio Rumbos y sufría con Doris Wells o Marina Baura en la telenovela de turno.
La que hacía flores con sus manos maravillosas y que, como por encanto, tenían olor propio. La que tejía madrugadas, colaba café, hacía arepas en budare y unas cachapas de gloria.

La navidad, la navidad de ahora particularmente no me gusta. Ese “Estúpido espíritu de solidaridad navideño”, como dice mi Amada Emperatriz china, cubre mis cuatro puntos cardinales.
Diciembre y la navidad se ha convertido en una carrera por el regalo perdido, en promesas que casi nunca se cumplen y en una decoración para enseñar o hasta para presumir.

Ese pedir, pedir, pedir y el muy poco dar.
Debe ser que me estoy poniendo viejo, huraño o estoy en plena crisis de los 40.

Comenzó Diciembre, ya es 5 de diciembre, y recuerdo a mi abuela materna. Es que ella es lo más parecido a la Navidad que conocí, la que añoro. La que unía, a la familia y a media cuadra de vecinos, en torno aun inmenso mesón para hacer las hallacas. En la cabecera, ella, cual directora de una extraña orquesta y mi mamá a su lado, maravillosa enfermera que es fue y será, como amarradora oficial.
Una vez, tendría yo poco más de 4 años, entré a la cocina en plena faena hallaquera y busqué la bandeja de pasas. Me escurrí, como una exhalación, entre las piernas debajo del mesón, saqué la mano y robé un puño de ellas, goloso me las metí en la boca.

Eran alcaparras en vinagre.
Mi abuela al darse cuenta me dijo: “No las botes, usted se las traga. Así aprende a nunca robar. Pida pero nunca robe” Santo remedio por los siglos de los siglos.

Todo después era fiesta, el arbolito…, una gran rama seca y sin hojas que cortaba mi abuelo y mi tía Alexis pintaba de blanco y adornaba con bolas de cristal frágiles como un suspiro. Después vivieron los pinos canadienses que era otra historia.

El nacimiento y su recolección de sacos, cajas, un lago de espejo, sus figurillas y otra vez mi abuelo arreglando las lucecitas. Yo le agregue un cocodrilo inmenso y me maravillaba ver, día a día, como los tres reyes magos se acercaban al pesebre por un caminito de piedritas blancas.
Las arepitas de anís, el ponche crema, los aguinaldos, las misas –insufribles- del gallo, los olores del pernil, el jamón planchado que traía de Caracas mi madrina, “La Negra”, hermana de mi mamá, el pan de jamón del Tío Rodrigo, el vino de Antonio Mellian y por supuesto, las HALLACAS.
Mi abuela se me fue, a sus 54 años, un mes de abril, a 9 días de unos de mis cumpleaños, echándole esa gran vaina a mi abuelo, que la siguió 10 años después, y llevándose con ella todo ese mundo.
Todo se me ha perdido, como se pierde de inocencia y me llena todos mis diciembres de una extraña y dulce melancolía –otra vez la Emperatriz ataca de nuevo-.
Hace algunos años, un diciembre, mi abuela se me presentó entre las ondas de una radio FM. Llegó en forma de canción y por un instante volvió ese mundo que yo creía perdido. Una canción que da, que ofrece y que se parece muchísimo a ese mundo lleno de niños Jesús y Reyes Magos. Volvieron los olores, las texturas, los colores, mis ojos se llenaron de lágrimas y hasta creí escuchar su voz susurrando mi nombre a mi oído.

Señores este es mi humilde regalo para Ustedes que viene con todos los dulces de mi abuela materna, La Filósofa.

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